الفصل (51) I will be the perfect wife this time,
### الفصل الحادي والخمسون: مِلكي
ثبّت نظراته عليها، باحثاً في وجهها عن صدع واحد في إصرارها. تمدد صمت ثقيل بينهما حتى نطقت أخيراً، وكان صوتها هشاً كصقيع الشتاء.
أجابت أوليفيا: "ليس لديّ أدنى فكرة عما تتحدث عنه"، وكان برودها درعاً ضد تدقيقه.
خرجت منه زفرة خالية من المرح. تمتم والشرر يتطاير من شفتيه في التواءة ساخرة: "الإجابة التي توقعتها. لا يهم.. الحقيقة؛ سأكتشفها قريباً ".
استدار ليغادر، لكنه توقف عند العتبة، وبقيت يده عالقة على الباب البلوطي الثقيل. "سأستدعي أخي. لديكما الكثير لتوضحاه، وبصراحة، أجد نفسي متعباً من فك خيوط شبكة الفوضى هذه. لم يعد هذا العبء من شأني لأحمله".
أغلق الباب بصوت نقرة، تاركاً إياها حبيسة صمت الغرفة.
وقفت إيزابيل بلا حراك بجانب سرير "آن". مدت أصابعها التي ترتجف قليلاً لتسوي ثنية شاردة في غطاء السرير المخملي. أخيراً، استسلمت الطفلة لنوم متقطع بعد دهر من النحيب والهمسات المذعورة.
خرجت تنهيدة طويلة ومرهقة من إيزابيل— تنهيدة بدت وكأنها قطع بطيء لرباط قيدها— بينما عاد عقلها إلى أهوال الليلة السابقة: الحروق الشديدة، الكدمات الأرجوانية القاتمة، وخريطة المعاناة البشعة المحفورة على جسد أوليفيا.
كانت لا تزال غارقة في تلك الذكرى المروعة عندما أنَّ الباب خلفها وانفتح. لم يسبقه أي طرق. تملك الرعب صدرها وهي تلتفت برأسها لتتعرف على الظل. التقت أعينهما لثانية خاطفة مشحونة بالتوتر قبل أن تخفض بصرها غريزياً، متظاهرة بالاهتمام الشديد بالطفلة النائمة.
اقترب بخطوات تشبه الأشباح، وابتلعت السجادة الثقيلة صوت حذائه. ثم، ودون سابق إنذار، انحنى نحوها. لامس أنفاسه الدافئة والمزعجة أذنها.
قال بنبرة منخفضة ومستعجلة: "إلى غرفة الرسم. يجب أن نتحدث". لم يكن في صوته جليد، ومع ذلك كان يحمل جاذبية مخيفة جعلت حنجرتها تنقبض.
بقلب يدق في صدرها كعصفور محبوس، تبعته إلى الحجرة المجاورة. ألقى بنفسه على الأريكة، وكان صورة حية لليأس المرهق.
سألها بحدة: "ما الذي أتى بكِ إلى غرف أوليفيا ليلة أمس؟".
سرت رعشة عنيفة في عمودها الفقري. افترقت شفتاها، لكن لثانية واحدة لم يخرج منها سوى نفس متقطع. "أنا... أردت فقط مساعدة 'آن'. رأيت الحالة التي كانت عليها—".
نبح مقاطعاً بصوت حاد مليء بالذهول: "لديها طاقمها الخاص من الخدم! بحق السماء يا إيزابيل! لماذا كنتِ هناك؟ من بين كل النفوس في هذا البيت الملعون، لماذا تقحمين نفسكِ معها؟".
تصلبت إيزابيل ورفعت كتفيها بتحدٍ: "وأين الخطيئة في ذلك؟ إنها الدوقة في النهاية".
أنَّ خشب الطاولة تحت قوة قبضته. زمجر قائلاً: "الخطيئة هي أنني أعرف أن هناك شيئاً يتعفن بينكما. أنتِ تنزلقين نحو نفس الهاوية التي تحتلها هي، وستسقطين معها!".
وقف وجسده يرتجف— ليس خوفاً، بل تحت ثقل شيء أكثر قتامة. الحزن. "والدتي ماتت يا إيزابيل. قُتلت. القاتل مشى في هذه الممرات ليلة أمس، وتسلل عبر هذه الأبواب بينما أنتِ... كنتِ تتجولين. وأين؟ في غرف أوليفيا؟".
ارتفع صدره وانخفض بعنف. "هل تظنينني أحمق؟ لقد لاحظ الطبيب إصاباتها— جسد أوليفيا— كانت حديثة. لم يمر عليها أيام، بل حدثت ليلة أمس".
اخترقت عيناه عينيها، باحثاً عن الحقيقة وسط الظلال.
تجمدت إيزابيل، وتسارعت ضربات قلبها مع اصطدام ألف سؤال في عقلها. "ماذا تقصد... الدوقة ماتت؟". شهقت وعيناها واسعتان بذهول: "أنا لا أفهم... أي طبيب؟".
أخرج ضحكة حادة وجوفاء. "آه، طبعاً. نسيت— أنتِ دائماً آخر من يعلم". اتكأ على حافة الأريكة وصوته ينضح بالسخرية: "ذلك المشعوذ وأخي كانا في نوبة صراخ هذا الصباح. لقد اتهمها— اتهم أوليفيا— بقتل والدتنا. وحسب ما فهمت، حاولت هي إنهاء حياتها بعد ذلك بوقت قصير. أو شيء من هذا القبيل الدرامي".
زحف الرعب على ملامح إيزابيل. وقالت بهمس طيفي: "ماذا قلت؟ أوليفيا... حاولت إنهاء حياتها مرة أخرى؟ وهو... اتهمها بقتل الملكة؟".
رفع حاجبه بتشكك: "مرة أخرى؟ عادة ما تعتبرين هذه الحركات الدرامية أدنى من مستواكِ. وماذا الآن؟".
صرخت إيزابيل وصوتها يستعيد قوته: "كنتُ معها طوال الليل! أنت تعلم أنها لم تفعل ذلك! كنت تعلم، ومع ذلك وقفت جانباً وتركت أخاك يمزقها. ماذا يجعلك هذا؟ جباناً؟ أم وحشاً؟".
همس بصوت مكسور بحزن مفاجئ وعميق: "لم أكن أعلم أن صداقتكِ بتلك المرأة قد ازدهرت إلى هذا الحد. لقد فقدتُ والدتي اليوم يا إيزابيل. وبدلاً من أن يُسمح لي بالحداد، أقف هنا متهماً— وكأنني لم أفقد ما يكفي بالفعل".
خفضت إيزابيل نظرتها، وشعرت بعبء الندم يغمرها. هي لم تكن تعرف تلك المرأة جيداً، لكن بالنظر إلى الرجل المحطم أمامها، شعرت بحدة ألمه.
همست إيزابيل بصوت بالكاد يُسمع فوق طقطقة الموقد: "أنا آسفة. لم أقصد تلك الكلمات القاسية. الأمر فقط أن...". صمتت، واجدةً أن هوة حزنه واسعة جداً بحيث لا يمكن التخفيف عنه بمجرد جمل.
رد ليون بعد صمت ثقيل: "لا يهم". نظر بعيداً وملامحه مرسومة في الضوء الخافت. "لا أستطيع استيعاب الرابط الذي يربطكِ بأوليفيا لتدافعي عنها بهذه الشراسة. بالنسبة لي، هي لم تكن... لطيفة أبداً. ليس حقاً. ومع ذلك، لم تسعَ يوماً لإيذائي مباشرة".
أخرج ضحكة منكسرة وجوفاء. "ومع ذلك، لا يمكنني إنكار هذا لها: لقد منحت والدتي شيئاً لم يستطع أحد آخر منحه إياها— لحظة أخيرة مع ابنتها".
مدفوعة بموجة مفاجئة من الحنان، اقتربت إيزابيل وجلست على الأريكة بجانبه. مدت يدها ووضعتها فوق يده بضغط رقيق ومطمئن.
تمتمت قائلة: "ليون... أردتُ فقط أن أسأل... هل أنت بخير؟".
كإجابة، جذبها إلى عناق يائس، وكأنها النقطة الثابتة الوحيدة في عالم بدأ ينجرف فجأة. دفن رأسه في كتفها، وبقي هناك لأبدية طويلة. لفت إيزابيل ذراعيها حوله، متمسكة به بقوة حامية وشرسة.
قال وصوته ينكسر عند جلدها، مكتوماً وخاماً: "لم تكن أفضل الأمهات. كنتُ دائماً أشعر بأنني ضيف في عاطفتها— ابن الزوجة، لم أكن يوماً مثل ماتياس تماماً. وكأنني لا أنتمي حقاً لعالمها".
أخذ نفساً متقطعاً ومرتجفاً. "لكنها كانت أمي رغم ذلك. والآن رحلت. ضاعت مني. إنه إحساس مر وغريب... هذا الفراغ".
خرجت الكلمات في قطع مكسورة، كل واحدة تزيد من عقدة الحزن في صدره. تشبث بإيزابيل— وكأنه لو أفلتها، قد يتلاشى في الظلال تماماً.
في الجانب الآخر من المنزل، في حجرة كان الصمت فيها ثقيلاً لدرجة الاختناق، جلس ماتياس في مواجهة أوليفيا. كان كتفاه منحنيين، بذلته مشعثة، والحواف المحمرة في عينيه تلمع كالجمر الميت. الرجل الذي أمامها كان رجلاً يتداعى من الداخل.
درسته أوليفيا في العتمة، وعيناها تتتبعان خطوط الإرهاق الجديدة المحفورة في وجهه. سألت بهدوء: "هل ستستمر في التحديق بي دون نطق كلمة واحدة؟".
قال و في صوته بحة منخفضة: "وعدتِني بأنكِ لن تؤذي نفسكِ أبداً. هل عهودكِ تُكسر بهذه السهولة؟".
تنفست بدهشة: "ماذا؟".
"لم أكن لأرسلكِ إلى المشنقة أبداً يا أوليفيا... سواء كنتِ مذنبة أم لا".
رمشت بصمت مذهول. "أنا لا أفهم. كنت عاصفة من الغضب، تلقي الاتهامات وتطلب الأجوبة. إذا لم تكن تلك نيتك، فلماذا فعلت ذلك؟".
لم يتراجع. بقيت نظرته مثبتة في نظرتها بكثافة مزعجة. "لأنني كنت خائفاً".
"خائفاً؟".
"نعم. خائفاً لأن كل ذرة دليل كانت تشير إليكِ، وأرعبني إدراك مدى فساد نفسي".
"لقد أمرضني أن أعرف أنه حتى لو كنتِ أنتِ القاتلة، فلن أجد في قلبي القدرة على كرهكِ. لم أكن لأستطيع لمس شعرة واحدة من رأسكِ".
"فكرة أنني قد أغفر لكِ دم والدتي... هذا ما كان يطاردني".
حدقت أوليفيا فيه وقلبها يدق بعنف. "أنا لم أفعلها. ألا تفهم؟ أقسم بروحي، أنا لم أفعلها".
رد ماتياس ونفسه يتقطع: "وأنا أقول لكِ، أن الأمر لم يعد يهمني إن كنتِ فعلتِها أم لا".
"حتى لو أشارت كل روح في هذا البيت بإصبع الاتهام إليكِ— لم أكن لأستطيع إبعادكِ أبداً. لم أكن لأستطيع".
تنفس ماتياس وصوته حطام متكسر: "لن أفعل ذلك. لا تطلبي مني سبباً، فأنا لا ادري لماذا أشعر هكذا. ولكن لماذا يا أوليفيا؟".
لثانية خاطفة، انهار حصن كبريائه. "لماذا سعيتِ لتدمير نفسكِ؟ لماذا هذا الأذى اليائس؟". لمعت عيناه ببريق دموع لم تسقط.
أشاحت أوليفيا بنظرها، وضغطت على شفتيها لتكتم الموجة المتصاعدة في صدرها. وعندما تحدثت، ارتدت قناعاً من السخرية اللاذعة. "ما هذا؟ هل تنوي حقاً ترك قاتلة والدتك تمشي طليقة في ممراتك؟".
أجاب ماتياس: "نعم"، وصدمت الكلمة الهواء بيقين أكثر مما توقعت. "حتى لو كان الدم على يديكِ... أجد أنني لم يعد يهمني الأمر".
تعثر في كلامه وهو يصارع أشباح أفكاره. "كنتُ أتوق فقط لجواب لعين. لكنكِ أنتِ... ابتلعتِ ذلك السم وكأن حياتكِ تافهة".
"ربما لم يُكتب لنا الحب أبداً يا أوليفيا. لم نكن كذلك يوماً".
"ومع ذلك، لقد كبلتِني بكِ رغماً عني. حتى لو كنتِ الشيطان نفسه، ستبقين عائلتي. مِلكي".
**تمت الترجمة.*sweetnoveltime*
تعليقات
إرسال تعليق